От переярка на тропе
Не много толку:
Он до охоты не доспел,
Нахальный, звонкий.
Пусть чутко по следу идёт,
Задрав полено,
Но крови он ещё не ждёт,
Как вдохновенья.

Пока добыча – лишь игра:
Резвясь, бросаться
На вылетевших, как стрела
Оленей царских.
И не страшит набат копыт,
Рогов навилья,
Когда обложенный, хрипит
Марал, завидев
Круги сужающих волков
На перекрёстке
Промеж спасительных дорог
В лещине хлёсткой.

И припадает передком,
Нацелясь сверху
Ударить первого, потом –
Швырнуть на ветви…
К подбрюшью бросится вожак,
Успевший насмерть
Оскалившейся, всей в ножах,
Вцепиться пастью.
И вырвет пах, и отнырнёт,
Чтоб не задело.
И вспыхнет лакомая кровь
Огнём на белом.

Олень, ещё не ощутив
Внезапной боли –
Рога до снега опустив,
С судьбою спорит.
И, развернувшись на дыбах,
Тараном сверху,
Обрушивает вдруг рога
На маломерку.

Мелькнул марала куцый хвост –
И переярка
Как будто вихрь в кусты отнёс
Метелью жаркой.
И, с головой влетев в замёт,
Скулит негромко
Попавший в первый переплёт -
Матёрым волкам…

А после, сыто семеня,
С парным в желудке –
Рычит беззлобно: ведь семья
Достала шуткой.