Бумаги снег – как смерть моим мечтам.
Зависит от меня, каким он будет.
Бесчестным отражением зеркал
Творение моё он выдаст людям.

Новорождённое, распеленав - на суд,
Добро бы беспристрастный, бога ради!
Рассматривают, охают, трясут,
И пробуют на зуб и ощупь, б***…

Помарка - здесь, тут - рифма не срослась,
Размер не соответствует моменту,
И строчка выбилась, и в окончаньях грязь...
Но где довольных мне сыскать клиентов?

В объятьях полночи, все мысли истощив,
Отпаиваю чаем Вдохновенье,
Которое навязчивый мотив
Мычит, к моим прильнувшее коленям.

И, снизу глядя, скорбное, как суть,
Придушивая стих мой пуповиной,
Мне молвит тихо: - Ты не обессудь,
Но я сегодня отойду с повинной…